Por la tarde, el silencio en el apartamento de su madre era denso, interrumpido solo por el suave murmullo de la televisión y los pequeños ruidos que hacía Nikita mientras dormía. Elena Serguéievna observaba a su hija con una mezcla de dolor y rabia contenida. Había preparado la cena, pero Yulia no había tocado el plato.

—Yulinka, tienes que comer. El niño necesita que estés fuerte —dijo Elena, poniendo una mano sobre el hombro de su hija.

—¿Cómo pudo, mamá? —Yulia levantó la vista, sus ojos estaban rojos y secos de tanto llorar—. Siete años. Siete años de médicos, de pruebas, de llorar cada vez que mi período llegaba. Y ahora que lo tengo en brazos, él decide que soy una extraña.

—Es el veneno de su madre, estoy segura —escupió Elena—. Marina Ivánovna siempre dijo que tú eras el problema. Artyom es débil, siempre ha necesitado que alguien le diga qué pensar.

El teléfono de Yulia, que había estado apagado, se encendió bajo su mando. Al reiniciarse, una catarata de notificaciones inundó la pantalla. Mensajes de Artyom, llamadas perdidas de su suegra y, finalmente, un correo electrónico.

Era de Marina Ivánovna.

“Yulia, no culpes a mi hijo. Fue idea mía sugerir la prueba. Debes entender que Artyom es el único heredero de los bienes de la familia. No podemos permitir que el patrimonio se diluya en alguien que… bueno, que apareció justo cuando Artyom empezó a tener éxito en su empresa. Si el niño es suyo, la prueba lo confirmará y todo volverá a la normalidad. No seas orgullosa.”

Yulia sintió una náusea profunda. No era solo desconfianza; era una transacción comercial. Su hijo era visto como una posible amenaza al “patrimonio”.

La decisión

Yulia no respondió al correo. En su lugar, llamó a una vieja amiga de la universidad que ahora era abogada especializada en derecho de familia.

—Dasha, necesito que prepares unos documentos —dijo Yulia, su voz ya no temblaba. El llanto había sido reemplazado por una claridad fría—. No quiero una prueba de ADN para él. Quiero el divorcio. Y quiero una cláusula que le prohíba acercarse a Nikita hasta que un juez lo ordene.

—Yulia, piénsalo —advirtió Dasha—. Si pides el divorcio ahora, podrías perder derechos sobre la casa que compraron juntos.

—Que se quede con la casa. Que se quede con sus muebles y con su madre. Yo tengo a mi hijo.

El encuentro inevitable

Tres días después, Artyom se presentó en casa de Elena Serguéievna. No traía flores ni globos; traía un kit de recolección de muestras genéticas de una clínica privada.

Cuando Yulia abrió la puerta, él intentó sonreír, pero se detuvo al ver la expresión de ella.

—Vine a recoger la muestra —dijo Artyom, tratando de entrar—. Cuanto antes lo hagamos, antes podrán volver a casa. He preparado la habitación del bebé, Yul. Quedó hermosa.

Yulia se interpuso en el umbral. —No vas a entrar. Y no vas a tocar a este niño.

—No seas difícil —suspiró él, como si estuviera hablando con una niña caprichosa—. Es un procedimiento de cinco minutos. Un hisopo en la mejilla y listo. Mis padres están esperando los resultados para organizar la fiesta de bienvenida.

—¿Tus padres? —Yulia se rió con amargura—. ¿Desde cuándo ellos son los que deciden cuándo se celebra la vida de mi hijo?

—Es mi hijo también, Yulia. Tengo derecho a saber.

—Tuviste nueve meses para dudar, Artyom. Tuviste siete años para conocerme. Si hoy, después de verme sufrir en una sala de parto, necesitas un papel para reconocer a este bebé como tuyo, entonces no te merece.

Yulia sacó un sobre de su bolsillo y se lo extendió. —Aquí tienes.

Artyom lo tomó, pensando que era el consentimiento para la prueba. Al abrirlo y ver el encabezado de “Demanda de Divorcio”, se puso pálido.

—¿Qué es esto? ¡Estás exagerando! Solo pedí una prueba. ¡Todo el mundo lo hace hoy en día!

—”Todo el mundo” no vive con una persona siete años para luego tratarla como a una estafadora en la puerta de un hospital —sentenció Yulia—. Vete, Artyom. No habrá prueba. Al menos no una que tú pagues.

El giro del destino

Pasaron dos meses. Yulia se instaló definitivamente con su madre y volvió a trabajar desde casa como contadora. Artyom intentó llamarla, pero ella cambió de número. Sus abogados se encargaban de todo.

Un viernes por la mañana, Yulia recibió una notificación de la oficina de correos. Era un paquete certificado a su nombre. Al abrirlo, encontró un sobre de una clínica de fertilidad, la misma donde habían realizado su último tratamiento meses atrás.

Era una carta oficial del director clínico:

“Estimada Sra. Yulia, realizamos una auditoría interna de los registros del año pasado. Queremos informarle que, debido a un error administrativo, no se le notificó en su momento que la muestra de esperma de su esposo, el Sr. Artyom, presentaba una anomalía morfológica del 99%. Sin embargo, el procedimiento de fecundación in vitro fue exitoso gracias a la técnica ICSI. Adjuntamos los registros genéticos que confirman la compatibilidad total del embrión con ambos progenitores para sus registros médicos.”

Yulia miró el papel. La prueba que él tanto quería ya existía en los archivos de la clínica desde antes de que Nikita naciera. Artyom lo sabía, o al menos sabía que habían ido a esa clínica juntos. Pero su desconfianza —o la de su madre— había sido más fuerte que la memoria.

Minutos después, el timbre sonó. Era Artyom. Parecía demacrado, con ojeras profundas.

—Yulia, por favor. He hablado con mi madre. Ella dice que si no haces la prueba, me quitará la gestión de la empresa. Dice que estás ocultando algo. Solo hazla por mí, para que me dejen en paz.

Yulia lo miró. Sintió una lástima infinita, pero no por ella, sino por el hombre pequeño que tenía delante. Le extendió la carta de la clínica.

—Léelo —dijo ella.

Artyom leyó el documento. Sus manos empezaron a temblar. El papel confirmaba que Nikita era suyo, sin ninguna duda, y que la clínica tenía todas las pruebas legales desde el primer día.

—Yul… yo… no sabía que ya estaba confirmado… —balbuceó él, con los ojos llenos de lágrimas—. Lo siento tanto. Déjame pasar. Quiero ver a mi hijo. Quiero pedirte perdón de rodillas.

Yulia negó con la cabeza y empezó a cerrar la puerta lentamente.

—Lo triste, Artyom, es que ahora que tienes el papel, finalmente sientes que puedes amarlo. Pero un padre ama primero y pregunta después. Nikita no necesita un padre que necesite un certificado para quererlo.

—¡Es mi hijo! ¡Tengo derechos! —gritó él mientras la puerta se cerraba.

—Los tendrás —dijo Yulia desde el otro lado—. En el juzgado. Y cada vez que lo veas, recordarás que lo perdiste no por una duda, sino por falta de corazón.

Yulia caminó hacia la cuna donde Nikita dormía. El bebé abrió sus ojos oscuros, idénticos a los de Artyom, pero Yulia ya no sentía dolor al verlos. Ahora veía su propio reflejo en ellos. Había protegido a su hijo de una familia que solo sabía amar bajo condiciones, y esa era la mayor victoria de su vida.